Jardim de Poesia

Qual a engrenagem
que comanda o maquinário
estacionado do lado direito
da desordem da fama?

Alfa, beta, gama?
Na periferia o silêncio não engana
cheira a cola

A rapaziada aspira
depois espirra
branca lama

E mata!
A esmo atira
E, mata!
Por mero lazer,
Mata!

Sem família nem laços,
tampouco afagos,
Mata !
Um estranho prazer...

Violência
Infâmia...
Neste diapasão
avião milionário cruza os ares,
como passageiro,
um ex-operário.

E, o povo
Ah... o povo
à miséria acrescenta miséria
e vai se virando como pode.

Andréa Motta
31/01/2004