Qual a engrenagem
que comanda o maquinário
estacionado do lado direito
da desordem da fama?
Alfa, beta, gama?
Na periferia o silêncio não engana
cheira a cola
A rapaziada aspira
depois espirra
branca lama
E mata!
A esmo atira
E, mata!
Por mero lazer,
Mata!
Sem família nem laços,
tampouco afagos,
Mata !
Um estranho prazer...
Violência
Infâmia...
Neste diapasão
avião milionário cruza os ares,
como passageiro,
um ex-operário.
E, o povo
Ah... o povo
à miséria acrescenta miséria
e vai se virando como pode.
Andréa Motta
31/01/2004
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