Na infinita essência d'esta corte,
           de dúbia realeza
d'onde um rei com muitos vassalos
                      partem e repartem o pão
na presença dum garoto
                          sem teto
                           sem nome,
                              pele e osso
Estômago colado a garganta.
Condenado a morte precoce,
             sem crimes ter praticado,
o maltrapilho
  pés descalços
revira o lixo
             apanha as migalhas.
Enquanto os senhores de pompas
e inverdades,
                cobertos d'oiro e vaidades
falseam em favor
                da fome zero.
Divertem-se em festas
                de controversas histórias
articulam
conquistam
               mil medalhões de ficta prata.
Alheia aos jornais que anunciam,
                             dia após dia,
sinopse da partição do milhão.
A corte vai passando,
                         sem embaraços
satisfazendo sonhos de consumo
lambuzando
             os dedos
                 os beiços
                   com manjares dos Deuses.
O garoto de mãos atadas
             nem sabe o que lhe contem
                         além de ao mundo pertencer
Desarmado
             alia-se a vida
             dela não faz ficção
a passos seguros,
             sem aplausos,
vai passando
             superando....
             ... a ausência do pão.
Andréa Motta
13/08/03
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